La brisa huele a arenque frito.
El café sabe a gasoleo B.
La planta resulta que era macho.
Suena una vieja canción de un grupo nuevo.
Gente a la que no conozco que me cruzo a diario
pisotea los fragmentos de una realidad cristalizada.
Individuos vestidos de H&M toman el sol tocandose
el paquete a dos manos.
Ninfas hormonadas del Barrio Bajo sudan baba de
caracol a la espera de que algo suceda.
Paseantes desesperados se dirigen con paso
marcial al no lugar.
Chavales en monopatín saltan con furia para
siempre aterrizar de culo.
Es Domingo...
y me dispongo a beberme medio bote de jarabe
para la tos...

Hablamos.

*Foto: Matthew Thompson